LES MUSES DU NET- Le webzine internénettes

à B.

Il sera dit septembre, ce beau mois incertain, au fil de nos mémoires
dans l'imminence du jour.
                  ( aube cruelle, ô lucide compagne, qui déchires le rêve ! )

Et je dira septembre à la douleur de toi, au rasoir de l'absence,
à la fourche du cri.

Septembre : mes tristesses étales, le sang noir de la mûre et
l'effacement des fleurs.

Et l'être et le désir et la chair fatiguée s'en sont allées comme l'eau
des rivières
là où le temps se lit à l'envers de la montre
au temps du temps béni
au temps de l'accompli :
la perfection du Verbe et celle du poème,
le vent que tu habites, les déserts de lumière animés de ta course,
la voix du temps léger à force de confiance.

Septembre : la traversée de l'apparence.

Tu as su la nommer.