LES MUSES DU NET- Le webzine internénettes

Qui est donc cette petite fille qui prend la pose, les mains croisées sur ses cuisses potelées, dans une robe sobrement agrémentée d’une médaille mariale et d’une gourmette baptismale, lui conférant une allure de petite fille modèle digne des romans de Ségur ?

Quelle est donc cette enfant, sagement assise sur ce bloc tapissé d’un velours rêche sur fond marron passé, dont un photographe a un jour immortalisé le sourire timide, et qui orne impassiblement depuis lors le buffet des grand-mères ?

Nombriliste au point de créer un site compilant ses écrits ;
Autiste au point de passer des heures devant son ordinateur aux fins de trouver une idée salvatrice susceptible de combler son profond ennui ;
Egoïste au point d’en oublier le reste ;
Suffisamment égocentrique en tout cas pour parler d’elle à la troisième personne du singulier ;

Cette petite fille est née il y a vingt-cinq ans jour pour jour, et ne parvient pas à se reconnaître dans ce miroir figé, témoin intemporel d’un temps révolu, l’ère de l’insouciance enfantine.

J’ai vingt-cinq ans, et après ?
Je n’ai que faire des anniversaires, des fêtes, des Noëls, des jours de l’an, et autres célébrations de pacotille qui m’ennuient autant qu’elles me donnent la nausée…
Si c’est pour que mon père m’appelle après six mois d’un assourdissant silence, et pour m’entendre demander si j’ai changé d’appartement alors qu’il n’en a jamais été question, si j’ai été titularisée alors que cela fait plus d’un an que je le suis, ou si ma voiture roule bien alors qu’elle est neuve, je crois que je m’en passerais volontiers… Je ne veux pas d’un quelconque cadeau d’anniversaire, et encore moins d’un chèque bancaire impersonnel qui n'a jamais comblé et ne comblera jamais le Manque.

On n’achète pas les petites filles, cette innocence là n’a aucun prix.